Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

L'homme ne sait pas se faire absolument dur, et son gel demeure toujours imparfait quand il s'y mêle une paille de tendresse.

L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?

Il n'est rien d'essentiel à l'homme qui ne soit figuré naturellement, dans le caillou, la plante ou la bête.