L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
Il n'est rien d'essentiel à l'homme qui ne soit figuré naturellement, dans le caillou, la plante ou la bête.
Il est un degré dans le vierge et le pur, qui par son excès peut faire peur.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?
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