Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.

Dans un poème, si l'on demande pourquoi tel mot est à tel endroit, et s'il y a une réponse, ou bien le poème n'est pas de premier ordre, ou bien le lecteur n'a rien compris.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.