Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Dans un poème, si l'on demande pourquoi tel mot est à tel endroit, et s'il y a une réponse, ou bien le poème n'est pas de premier ordre, ou bien le lecteur n'a rien compris.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

Toute Pensée émet un Coup de Dés.