La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
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