La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
La morale est la faiblesse de la cervelle.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
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