Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
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