Pour me tirer des pleurs, il faut que vous pleuriez.
Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.
Tout protestant fut pape, une Bible à la main.
Il n'est point de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imité, ne puisse plaire aux yeux.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
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