Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Riez, mais pleurez en même temps.

Les biens de la terre ne font que creuser l'âme et en augmenter le vide.

Le Moyen Âge offre un tableau bizarre, qui semble être le produit d'une imagination puissante, mais déréglée.

On n'apprend pas à mourir en tuant les autres.

On compte ses aïeux lorsqu'on ne compte plus.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.