Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

L'homme est, de tous les êtres vivants, le seul à courir deux plaisirs à la fois.

De la source même des plaisirs surgit je ne sais quoi d'amer qui jusque dans les fleurs prend à la gorge.

Plaisir non obtenu vaut mieux que plaisir comblé.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.