Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.
Ne rien faire est le bonheur des enfants et le malheur des vieillards.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Le travail est la meilleure des régularités et la pire des intermittences.
Les fortes sottises sont souvent faites, comme les grosses cordes, d'une multitude de brins.
N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?
Lorsque avec ses enfants vêtus de peaux de bêtes, Échevelé, livide au milieu des tempêtes, Caïn se fut enfui de devant Jéhovah Comme le soir tombait, l'homme sombre arriva Au bas d'une montagne en une grande plaine.
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