Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
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