La tristesse est le passage de l'homme d'une plus grande à une moindre perfection.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Qui donc est si parfait qu'il vive sans une erreur ?

On trouve des disciples de la sagesse qui ne sont pas parfaits ; on n'a jamais vu un homme sans principes qui fût parfait.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

La poussière n'est pas encore le néant : elle aussi doit être dispersée.

Combien peu d'amours trouvent en elles-mêmes assez de force pour demeurer sédentaires !

Judas aurait pu devenir un saint, le patron de nous tous qui ne cessons de trahir.

Chacun de nous est un désert.

Nous croyons que le monde est finalement sauvé par un petit nombre d'hommes et de femmes qui ne lui ressemblent pas.

Dans le doute, il faut choisir d'être fidèle.