Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Par-dessus tout, la charité, en laquelle se noue la perfection.

On trouve des disciples de la sagesse qui ne sont pas parfaits ; on n'a jamais vu un homme sans principes qui fût parfait.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Une femme parfaite, qui la trouvera ? Elle a bien plus de prix que les perles.

Nous croyons que le monde est finalement sauvé par un petit nombre d'hommes et de femmes qui ne lui ressemblent pas.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

N'importe qui sait proférer des paroles menteuses ; les mensonges du corps exigent une autre science.

Presque tous les hommes ressemblent à ces grands palais déserts dont le propriétaire n'habite que quelques pièces ; et il ne pénètre jamais dans les ailes condamnées.

Comme il existe une fausse délicatesse, il existe une fausse vulgarité.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.