Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.
La pire colère d'un père contre son fils est plus tendre que le plus tendre amour d'un fils pour son père.
À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Père dénaturé, malheureux politique !
On ne doit que la vérité aux absents.
Il est honnête… Il a donc de quoi ?
Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !
On ne doit que la vérité aux absents.
Crève donc, société !
On dirait, ma parole, que dans ce pays-ci le gouvernement est le passe-temps naturel des gens qui n'ont plus rien à faire.
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