Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?
MADAME DE LA VIEUXTOUR — Il a eu sur la charité des pensées si touchantes, si nouvelles ! / GIBOYER (à part) — A-t-il dit qu'il ne fallait pas la faire ?
Il est honnête… Il a donc de quoi ?
Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !
La presse étant un sacerdoce, il faut bien pourvoir aux frais du culte.
On ne doit que la vérité aux absents.
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