Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Où le père a passé, passera bien l'enfant.

Celui-là est le père, que désigne le mariage.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Quand les femmes ne prêtent plus à la médisance, elles s'y adonnent.

On ne doit que la vérité aux absents.

La presse étant un sacerdoce, il faut bien pourvoir aux frais du culte.

On dirait, ma parole, que dans ce pays-ci le gouvernement est le passe-temps naturel des gens qui n'ont plus rien à faire.

Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !

Il est honnête… Il a donc de quoi ?