Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.
Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Je serais heureux de servir ; ce qui me répugne, c'est d'être asservi.
Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.
Ce que nous avons le plus à redouter, c'est la colère des maîtres et aussi leur affection.
Je serais heureux de servir ; ce qui me répugne, c'est d'être asservi.
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