Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Mon père, en ma prison, seul à manger m'apporte.

Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Les sciences sont des fouilles faites dans Dieu.

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.