La pire colère d'un père contre son fils est plus tendre que le plus tendre amour d'un fils pour son père.
Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Père dénaturé, malheureux politique !
Chaque fois qu'on me loue, je respire mon tombeau.
Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.
Vivent mes ennemis ! Eux du moins ne peuvent pas me trahir.
Dieu ne nous remplit qu'autant que nous sommes vides.
Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.
Vivent mes ennemis ! Eux du moins ne peuvent pas me trahir.
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