Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.
Celui-là est le père, que désigne le mariage.
Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.
Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.
L'idée qu'il n'y a pas de Dieu ne fait trembler personne ; on tremble plutôt qu'il y en ait un.
Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.
Tous les gueux se réconcilient à la gamelle.
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