L'on voit certains animaux farouches, des mâles et des femelles, répandus par la campagne, noirs, livides, et tout brûlés du soleil, attachés à la terre qu'ils fouillent et qu'ils remuent avec une opiniâtreté invincible ; ils ont comme une voix articulée, et quand ils se lèvent sur leurs pieds, ils montrent une face humaine, et en effet ils sont des hommes.

J'aime les paysans, ils ne sont pas assez savants pour raisonner de travers.

On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Les malheurs particuliers font le bien général ; de sorte que plus il y a de malheurs particuliers et plus tout est bien.

Qui veut détruire les passions, au lieu de les régler, veut faire l'ange.

Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »