La dernière raison des rois, le boulet. La dernière raison des peuples, le pavé.
La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
L'art est un pâtre obscur qui marche les pieds nus.
Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
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