Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.

Oui, j'ai une patrie : la langue française.

La langue est tout ce qui reste à celui qui est privé de sa patrie. Mais la langue, il est vrai, contient tout.

Amour sacré de la Patrie, Conduis, soutiens nos bras vengeurs.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Périsse la patrie, et que l'humanité soit sauvée.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].