Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !

Nous n'avons de patrie que dans nos âmes.

Périsse la patrie, et que l'humanité soit sauvée.

Allons, enfants de la Patrie, Le jour de gloire est arrivé.

Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.

Plus je vis d'étrangers, plus j'aimai ma patrie.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Tous les hommes ne sont pas capables de grandes choses, mais tous sont sensibles aux grandes choses.