Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.

L'amour de la patrie, vertu dominante des grandes âmes, me saisit toujours à l'aspect d'une bouteille de vin de Bourgogne.

Amour sacré de la Patrie, Conduis, soutiens nos bras vengeurs.

Partout où l'on est bien, là est la patrie.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Ô combien l'homme qui pense le plus est encore automate !

Nous sommes l'univers entier. Vrai ou faux, j'aime ce système qui m'identifie avec tout ce qui m'est cher.

Tout Paris m'assurerait qu'un mort vient de ressusciter à Passy, que je n'en croirais rien. Une seule démonstration me frappe plus que cinquante faits.

On a dit que l'amour qui ôtait l'esprit à ceux qui en avaient en donnait à ceux qui n'en avaient pas.

Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.