Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Plus je vis d'étrangers, plus j'aimai ma patrie.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.
Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Une calomnie dans les journaux c'est de l'herbe dans un pré. Cela pousse tout seul. Les journaux sont d'un beau vert.
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.
Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.
Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
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