Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Les hommes [que les passions] peuvent le plus émouvoir sont capables de goûter le plus de douceur en cette vie.

La philosophie que je cultive n'est pas si barbare ni si farouche qu'elle rejette l'usage des passions ; au contraire, c'est en lui seul que je mets toute la douceur et la félicité de cette vie.

Une femme, quand elle est jeune, est plus sensible au plaisir d'inspirer des passions, qu'à celui d'en prendre.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Nous voyons [… que les passions] sont toutes bonnes de leur nature, et que nous n'avons rien à éviter que leurs mauvais usages ou leurs excès.

Nous nous croyons purs tant que nous méprisons ce que nous ne désirons pas.

Il y a plus d'une sagesse, et toutes sont nécessaires au monde ; il n'est pas mauvais qu'elles alternent.

Nos défauts sont parfois les meilleurs adversaires que nous opposions à nos vices.

Le malheur est que, parfois, des souhaits s'accomplissent, afin que se perpétue le supplice de l'espérance.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

La passion comblée a son innocence, presque aussi fragile que toute autre.