Qui veut détruire les passions, au lieu de les régler, veut faire l'ange.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Ce sont les passions et non les intérêts qui mènent le monde.

Nous voyons [… que les passions] sont toutes bonnes de leur nature, et que nous n'avons rien à éviter que leurs mauvais usages ou leurs excès.

Nous respectons la raison, mais nous aimons nos passions.

Sait-on bien juste à quel point il faut peu de talent pour réussir ?…

L'avantage de la gloire — avoir un nom trimbalé par la bouche des sots !

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Dans une société qui devient de plus en plus matérialiste, le confesseur, c'est le médecin.

Les crimes de l'extrême civilisation sont certainement plus atroces que ceux de l'extrême barbarie.

[…] Les êtres heureux sont graves.