On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

Je dirai : j'étais là, telle chose m'avint ; Vous y croirez être vous-même.

Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.

On en use ainsi chez les grands : La raison les offense ; ils se mettent en tête Que tout est né pour eux, quadrupèdes et gens Et serpents.

Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?

Le fabricateur souverain Nous créa besaciers tous de même manière […] Il fit pour nos défauts la poche de derrière, Et celle de devant pour les défauts d'autrui.