Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Aimez, aimez, tout le reste n'est rien.
Petit poisson deviendra grand, Pourvu que Dieu lui prête vie.
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