On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Ne mens pas pour le plaisir de parler.

Je parle éternellement de moi.

Les hommes à qui l'on parle ne sont point ceux avec qui l'on converse.

La connaissance mûre écoute, Celle qui n'a pas mûri parle.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !