Ceux qui écrivent comme ils parlent, quoiqu'ils parlent très bien, écrivent mal.

On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Il y a des gens qui parlent un moment avant que d'avoir pensé.

Il parla quatre jours, toute la Cour songea, Et quand il eut fini l'Empereur dit : Déjà !

Parler, c'est marcher devant soi.

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.