Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.
Aimer est aussi action.
C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
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