Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
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