Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
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