Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
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