Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.
Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.
Toute pensée, en un mot, était ressentie par eux comme un outrage personnel.
Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
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