L'oubli me paraît une mort.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Rien n'est plus proche d'une femme ensorcelée qu'une femme éprise.

L'anticléricalisme et l'incroyance ont leurs bigots tout comme l'orthodoxie.

Les parties les plus inconvenantes d'un journal intime sont beaucoup moins les passages érotiques que les passages pieux.

Les questions auxquelles on répond par oui ou par non sont rarement intéressantes.

C'est peut-être la plus grande consolation des opprimés que de se croire supérieurs à leurs tyrans.

Tout ce qui est triste me paraît suspect.