L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Le pouvoir d'oublier, très fort chez les individus, l'est encore plus dans les sociétés humaines.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

C'est peut-être la plus grande consolation des opprimés que de se croire supérieurs à leurs tyrans.

Dieu n'ayant pu faire de nous des humbles fait de nous des humiliés !

Il y a quelque chose de terrible dans ces existences de province où rien ne paraît changer quelles que soient les profondes modifications de l'âme.

Intempérance affreuse de la jeunesse qui n'a de chagrin qu'elle ne s'en soûle.

L'anticléricalisme et l'incroyance ont leurs bigots tout comme l'orthodoxie.

L'ennui est un des visages de la mort.