C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

L'oubli me paraît une mort.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Il n'est pas d'amour sans fierté, et par conséquent sans témoin.

L'homme qui réclame la liberté, c'est au bonheur qu'il pense.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

Le pire est l'ennemi du mal.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.