Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

L'oubli est une grâce.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

L'oubli me paraît une mort.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Il n'est pas d'amour sans fierté, et par conséquent sans témoin.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

L'imagination la plus folle a moins de ressources que le destin.

La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.

Ne jamais dire : « C'est leur faute. » C'est toujours notre faute.