Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Chaque civilisation a les ordures qu'elle mérite.

Que le cœur de l'homme est creux et plein d'ordure !

Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.

Un poète est un monde enfermé dans un homme.

Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.

Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !