Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

Que le cœur de l'homme est creux et plein d'ordure !

L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.

La science est comme une maladie, — une maladie qui progresse en transformant le monde et en le dévorant aussi.

Le caractère, qui, parfois demeure étranger au talent, anime toujours le génie.

Le monde est créé pour être recréé.

Le moment est venu de rechercher en toutes choses les limites de la machine et de poser en principe que, si l'on écrit à Dieu, il faut écrire à la main.

Le cul voudrait arriver avant la tête, mais la tête ne veut quand même pas.

Ainsi que tous les gens sérieux, je ne crois pas à la vérité historique, mais je crois à la vérité légendaire.