Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.

L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.

Que le cœur de l'homme est creux et plein d'ordure !

Nombre d'actions humaines sont commandées par une sorte d'intérêt que l'on appelle, en propre terme, le désintéressement.

L'homme est incapable de vivre seul, et il est incapable aussi de vivre en société.

C'est la faute qui fait la vertu.

Chaque civilisation a les ordures qu'elle mérite.

Le moment est venu de rechercher en toutes choses les limites de la machine et de poser en principe que, si l'on écrit à Dieu, il faut écrire à la main.

Miracle n'est pas œuvre.