Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
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