Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

Politique de la vie. Le réel est toujours dans l'opposition.

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Il faut être profondément injuste. — Sinon ne vous en mêlez pas. Soyez juste.

Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace Tranquille, où l'arbre fume et perd quelques oiseaux, […].

Le monde ne vaut que par les extrêmes et ne dure que par les moyens. Il ne vaut que par les ultras et ne dure que par les modérés.

L'idéal est une manière de bouder.