Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Ce passant considérable […]*.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].