Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

Les petits oiseaux entretiennent l'amitié.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

Nous vivons pour des fers qu'on polit et qu'on graisse […].

L'habitude de fumer n'est peut-être que l'habitude de téter qui reparaît après des années.

On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.

Ne pas oublier que les villes sont dans la campagne !