… et la nuit s'élance de l'océan.

J'ai eu deux affaires dans ma vie : Paris et l'Océan.

Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Ô pédérastes incompréhensibles, ce n'est pas moi qui lancerai des injures à votre grande dégradation.

Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant.

Le coq ne sort pas de sa nature moins par incapacité, que par orgueil.

Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.